FEU LA NEIGE

Quand l’hiver tire la couverture à soi pour faire disparaître la terre sous la neige, la contemplation ignore le dégel, le temps est suspendu aux branches comme autant de cristaux.

Demain, après demain sont cachés sous un voile de soie qu’une main aux aguets révélera le moment venu…

Tissu blanc, lisse, armuré, damassé puis subrepticement, des carrés blancs froissés plissés, pliés amorcent une altération des surfaces : mélanges de gris, d’ocres délayés augures d’une terre gorgée d’eau : la neige n’est plus la neige, la terre n’est pas encore la terre !

Le carré lisse se détend, l’envers remplace l’endroit, la main façonne quelques congères où les rumeurs de terres s’immiscent au revers d’un carré, de quelques carrés.

Du sommet blanc de quelques montagnes à la main qui ajuste, le raccourci habile d’un tissu écru que module l’éclat de la neige livré à un réchauffement inéluctable.

Françoise Chabert

Lyon, février 2023